Sempre admirei os grandes escritores,
aqueles que escrevem 500 paginas,
numeradas, encabeçadas, paragrafadas,
ordenadas, capituladas, e ainda
criam um milhão e meio de personagens,
e para cada um criam um história
e no final juntam tudo numa única gloria. Adoro.
Nunca consegui imaginar tanto trabalho,
mas pode ser fácil, assim nascem
todas as folhas nos galhos...
Embaralho e nada. Estou sempre desconectada.
No final pensei me tornar autora:
de uma obra de arte, não esperava a tortura
de toda parte... tortura de torta...
Criei a ASA...para agir e não asir...
agentes secretos anônimos.
me bandeio com eles em todas as partes,
nunca nos encontramos
numa obra de arte.
Vou descria-los, mas não sei onde encontra-los.
Meus agentes secretos anônimos
deixam x no lugar dos nomes...
se um faz, outro desfaz,
são antônimos.
também não podem ser homônimos.
a autora.
quinta-feira, 15 de março de 2012
Assinar:
Postar comentários (Atom)
O estranho
Aquele que me é estranho Me são estranhas suas lágrimas. Até posso vê-lo como uma rosa que se orvalha. Não entendo sua dor nem do coração n...
-
A minhoca não arreda o pé da terra bailarina clássica, de música inaudível entranhada na sua alma de puro barro. Dança, salta, não tira o...
-
De sterren, in de stilte dag, de sterren zingen. De maan giet licht en betovert. Het licht dat van ons houdt. In de stilte van de tijd, ...
Nenhum comentário:
Postar um comentário