É obvio:
O poeta mente, quanto mais mente mais encanta,
transforma dor em rima,
sua mentira, ira, em relevo
como tal me atrevo
querer sê-lo, por enlevo
e não por pranto.
Se quisesse ser jornalista,
trazer o fato a risca,
tinha me atado ao círculo...
se quisesse contar a verdade
esta justa muda surda e injusta
me atava a realidade não sonhava...
se quisesse ser claro, às claras,
decorava as regras do jogo,
e trocava o infinito por nada.
e mesmo que não quisesse ser sério
mas que fosse fofoca sincera
me atava aos fatos...
mas que saco não tenho
para travar tanto empenho
diante do não saber do nada!
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