A realidade

 É a mãe dos meus dias,

me embalo em seu berço,
onde nunca me deixo
de ser criança, ter minhas alegrias.

Esta terra santa e ávida
de ardores eternos
onde se canta versos longos e ternos 

dedicado às lágrimas
 dedicados aos sonhos...

Onde nada se nega,
onde nada se entrega,
nada se carrega...

onde a poeira clara do dia,
amassada com a neblina da noite,
aquecida pelos raios de sol,
se embalou no vento e cantou,

Eram apenas pássaros solitários
amanheciam cantando
enquanto o sol brilhava

eles nem sonhavam o que seriam
no amanhã...e foi dormindo
que acordaram homens...

e daí inventaram a realidade humana,
estado de coisas praticamente divino!