sábado, 13 de julho de 2013

O poema é triste

O rio morto e sujo
foge  da infertilidade da cidade.

o poema é frio.
É verdade.

margens mortas...
pássaros de asas e malas nas costas.

Voam
longe da infertilidade da cidade.

poema é triste
mas é nosso.

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