DIALEPÍLOGO

Moço, preciso me confessar...

puxa a cadeira, senta, tira o chapeu

e começa a falar

... meus crimes e meus pecados são...

"Espere aí... estes crimes não são seus.

Não pode confessá-los.

Tem outros autores, bem melhores que você...

quanto aos pecados

você segue para o céu e  se confessa com Deus."

A flor

A flor do Pântano
se abriu em  pétalas ao sol
se deu conta da vida.

Se deu conta do pântano.

Era lodo seu criador
sua cascata de pranto
a razão da sua dor.

Encardido

Leve e doe meu coração.
Ainda não. Não agora.
Ele está manchado de amora
dentro e fora.

Leve, lave e doe meu coração
para as árvores do parque
ou e para outro nicho:
a floresta dos bichos...

que  lhe devore as bondosas vacas,
que a vermelha pasta, paste!
Que me baste não a vaidade da flor
mas a segredo do enlace da semente.

leve e lave e o doe ao chão
pode ser para o rio lago mar
das entranhas do coração,
que chove em qualquer olhar...

lágrimas lave e leve meu coração,
manchado de amora... mas não ainda,
não agora.

com todo cuidado

De preferência
pelas hipotenusas
contra a precisão dos catetos
e a adrenalina das curvas.

se não se escolhe o caminho,
se conforma o passo
porque se pisa nas rosas...
se fere nos espinhos.

presença

Mãe boa é a minha:
não importa se o mundo acabe ou não
ela está sempre na sua pose de rainha.

Uma mão na agulha, outra na linha
se alguma coisa dá errado
ela costura a moinha!

Assim seu mundo prossegue:
deixando rastro de amor para atrás
e ainda que haja guerra,
sua vida  sempre em paz.

Mãe boa todos tem:
aquela com a qual se faz a lida
basta gastar um vintém do infinito bem
do dom da vida.

Mãe boa todos tem:
está na alma, no coração  de cada um
eternamente sempre viva.

O teatro

Depois de muito amarelar
O verso interroga o velho papel...
por que me criou assim ruim
quando poderia ter me criado belo...

O papel em silêncio: Penso...
Seria eu  louco a tanto
do que me recordo sempre 
 eu nasci um papel em branco!

Mas a filosofia não se evita
é preciso dar resposta as perguntas da vida
não fui eu quem te criou
foi uma caneta indevida.

Qual caneta, nem acredito
se há tantas abandonadas na vida
como achar minha caneta criadora
no meio de tantas  iguais exibidas...

Pois sabe tudo este sábio papel
O criador deixou uma pista,
com todas suas características,
no amarelo rodapé...

Finalmente a caneta é apanhada,
por que me criou esdrúxulo
contado mal contado
numa estória inacabada...

não sei, era eu uma caneta lesada
cheia de tinta pronta para explodir
 não me recordo de ter pensado nada,
antes de você surgir...

Algo me vem no tubo
que não sou eu a culpada,
tem sempre uma mão atrás da história
que também não sabe nada.

E buscada a mão,
por que me criou assim
a mão volver no ar
não sei estava em mim.

Ninguém se conforma 
com modo nem a forma,

mas o poema a vida
ninguém quer que vá embora.

Eu sei...

O mar é grande,
os peixes são brabos
O navio é lento

Imprevisível o vento
Eu não sei nadar.


A ilha é selvagem.

Por que pressa de desembarcar...

Dê-me um guarda sol
um protetor solar,
uma água mineral
vou me bronzear...

deixa o navio dar voltas no mar.

A poesia...

Goteja
feito  pulso aberto

a lua... tanto de noite quanto de dia...

A lua é bela, seduz.
é absurda no mar, no céu ou na  janela.

A lua não se faz acompanhada pelo sol, não 
se acompanha por outra lua, outras luas,
nem às estrelas faz companhia...

Não é filha da mãe,
nem filhinha do papai.
não é irmã de ninguém,
ninguém dela se irmana...

A lua não se junta ao brilho da passarela.

não tem astros nela

não tem encontros notáveis
nem feitos memoráveis.

Não tece batalhas
só um brilho moribundo se esvaindo dela.

A lua é absurda, é também surda,
é muda, nem um pio de passarinho se ouve dela.

Não nasceu de ninguém, ninguém nasceu nela.
não é criatura  criada, nem criadora noturna.
a lua não cria nada só uma brilho moribundo surgindo dela.

no entanto segue brilhando
a estrada de ninguém.

Vê

aquela formidável pintura pendurada na parede
do seu castelo...
é de minha autoria.
auto retrato do tipo Van gogh é louco.

formidável... custou mais de uma fortuna
da sua coletânea. você nem contou o dinheiro.

Aquela formidável pintura não foi feita
com tinta branda,
foi aos berros, raios e relâmpagos,
chuva dos olhos, prantos.

Contemplo-a a tempo
de saber que a obra prima jamais voltará a ser inconcebível.

A obra prima sofre respira e vive
chora sua tristeza e sua alegria

O autor se vangoghria!

Sonho 2

Um homem só tem outros homens como fronteira.

Chega a lei: Eu sou a lei. Diz o papel. Eu sou a lei

diz a arma, eu sou a lei diz um livro. Eu sou a lei  diz um batalhão de armas, de livros e de mãos.

Jung and Sigmund o que vocês acham de um brilhante invento...de um contratempo

uma contracapa de mundo.

Pensei. Se pensei pensei em algo diferente.

Sonho

Além do que se usa,
do que se abusa,
da dependência da cruza
além do presente, o passado.

A vida, o ímpeto de liberdade
é criado e mantido pela natureza,
intrínseco Deus.

Penso ninguém deveria ser punido por este
tão sublime desejo.
Imagino a inimaginável florescência
da existência, sob  áurea da liberdade.

como seria, uma mera tentativa
de mergulho em todas as perspectivas da existência
no espaço vida...

Um homem só tem outros homens como fronteira,
arrebanhadores, tosquiadores, por fim canibais.

Deus que me perdoe, se escrevi demais.