Vamos amore mio ser sócio
da mesma loucura
voce me salva eu te salvo
com amor a gente se cura.
a minha doença fatal
sem você vivo tão mal
você é a água doce
que tempera o meu sal.
quinta-feira, 29 de dezembro de 2011
A paz
vamos combinar
e tirar a dor do peito:
fica o não dito
pelo não feito.
Eu fico mais feliz...
você satisfeito.
e tirar a dor do peito:
fica o não dito
pelo não feito.
Eu fico mais feliz...
você satisfeito.
Tera péutica do jardim
Doutora Psiquê - Analisa.
Na porta do consultório ele ainda exitou:
"pensou" e não saiu... êxito. Saída.
A médica parecia interessante. Analisa o doente pela palavra
pelo tecido da palavra,
vale aí até o ar que se respira...
Não se sentia doente
nem era mudo. Não queria conserva, isto era tudo.
Não doía ficar calado.
Mas a parede reclamou não aguentava mais aquele silêncio
lado a lado.
Entrou. Uma moça bonita o recebeu.
Era uma sedutora. Os olhos límpidos a boca aflita
cheia de saliva e palavras doces.
E sentou. Outros já estavam sentados
Uma ria muito, outra falava em outro idioma
que tudo vinha do soma... Soma muito
soma tudo... soma demais
diferentes produtos...
Aquela figura bem do lado era cômica
Vestia um traje colorido
O palhaço em coma...
tinha um estranho nariz desinibido.
Depois de um longo tempo
não medido em minutos ou segundos
mas um tempo alheio de cada um
que se passava, lá por cima de cada mundo...
A pisquê entrou sorrindo
olhou um por um com ares soberano
sigam-me crianças
até outros planos, pela escada, os degraus são bem seguros...
elevadores inflacionam os neurônios
Saímos num jardim de variadas flores
de variados espinhos... aromas picantes, modestos
estranhos, discretos impregnavam a pele,
e tudo cheirava a lebre... tinha lebre...
você sabe, talvez coelho...ou bichos semelhantes.
Borboletas flutuantes, cigarras, beija flores,
havia bichos escondidos, me dou ao farejo...
como eu sou um bicho quase esquisito
me protegem e me ocultam as minhas muitas paredes.
Terapia de grupo disse ela. Ninguém se importou.
Terapia, isto é uma secção terapéutica.
vamos tecer a trama e compor uma peutica
vamos usar a palavra como se fosse um tear
e lavrar a lavra do pensar.
Quem quer se manifestar?
Eu - falou a criatura que se destaca
por ser empanada... de panos.
Panos gregos e romanos.
- Quero dizer antes de tudo que eu não sou eu.
Mudei. Agora eu sou outra, talvez você.
Por ser comum mudar todos os dias, as pessoas se assustam.
por isso estou vestida assim...
Além do mais há um grande problema:
Mudei tudo em mim... mas não consegui mudar meu nariz.
Como você só está vendo o meu nariz,
não vai poder me avaliar.
Se meu nariz é muito grande
... alguma vantagem ele tem que dar.
Sou demais arejada... mas todos reclamam
falta de ar... desta forma estranha quando chego
alguém sai. Nunca ficamos trancados no mesmo lugar.
... escrevo depois.
Na porta do consultório ele ainda exitou:
"pensou" e não saiu... êxito. Saída.
A médica parecia interessante. Analisa o doente pela palavra
pelo tecido da palavra,
vale aí até o ar que se respira...
Não se sentia doente
nem era mudo. Não queria conserva, isto era tudo.
Não doía ficar calado.
Mas a parede reclamou não aguentava mais aquele silêncio
lado a lado.
Entrou. Uma moça bonita o recebeu.
Era uma sedutora. Os olhos límpidos a boca aflita
cheia de saliva e palavras doces.
E sentou. Outros já estavam sentados
Uma ria muito, outra falava em outro idioma
que tudo vinha do soma... Soma muito
soma tudo... soma demais
diferentes produtos...
Aquela figura bem do lado era cômica
Vestia um traje colorido
O palhaço em coma...
tinha um estranho nariz desinibido.
Depois de um longo tempo
não medido em minutos ou segundos
mas um tempo alheio de cada um
que se passava, lá por cima de cada mundo...
A pisquê entrou sorrindo
olhou um por um com ares soberano
sigam-me crianças
até outros planos, pela escada, os degraus são bem seguros...
elevadores inflacionam os neurônios
Saímos num jardim de variadas flores
de variados espinhos... aromas picantes, modestos
estranhos, discretos impregnavam a pele,
e tudo cheirava a lebre... tinha lebre...
você sabe, talvez coelho...ou bichos semelhantes.
Borboletas flutuantes, cigarras, beija flores,
havia bichos escondidos, me dou ao farejo...
como eu sou um bicho quase esquisito
me protegem e me ocultam as minhas muitas paredes.
Terapia de grupo disse ela. Ninguém se importou.
Terapia, isto é uma secção terapéutica.
vamos tecer a trama e compor uma peutica
vamos usar a palavra como se fosse um tear
e lavrar a lavra do pensar.
Quem quer se manifestar?
Eu - falou a criatura que se destaca
por ser empanada... de panos.
Panos gregos e romanos.
- Quero dizer antes de tudo que eu não sou eu.
Mudei. Agora eu sou outra, talvez você.
Por ser comum mudar todos os dias, as pessoas se assustam.
por isso estou vestida assim...
Além do mais há um grande problema:
Mudei tudo em mim... mas não consegui mudar meu nariz.
Como você só está vendo o meu nariz,
não vai poder me avaliar.
Se meu nariz é muito grande
... alguma vantagem ele tem que dar.
Sou demais arejada... mas todos reclamam
falta de ar... desta forma estranha quando chego
alguém sai. Nunca ficamos trancados no mesmo lugar.
... escrevo depois.
o engraçado da poesia
A poesia tende ser alheia
O poeta tem que ser à mão cheia.
Sem o eu mal feitor
sem o eu bem feitor...
tende ser avoado para pegar verso
amuado por amor inverso,
aluado por brilho no universo.
O eu poético eu lírico
toma uma over dose de afrodisíaco
entra em "paradisíaco" e sonha...
a medonha mentira,
da poesia. Mas uma mentira sagrada,
aquela que salga e salva a vida
do insano pecado...
Ao poeta quase tudo é liberado,
até ser marginalizado extremamente amado,
ser Dom Juan Sancho pancha
e ser da igreja o santo padre.
Se fez verso estragado,
de coração quebrado, reajuntado,
ninguém se importa
ser poeta é ser engraçado
ninguém leva a sério
o seu mal bocado.
O poeta tem que ser à mão cheia.
Sem o eu mal feitor
sem o eu bem feitor...
tende ser avoado para pegar verso
amuado por amor inverso,
aluado por brilho no universo.
O eu poético eu lírico
toma uma over dose de afrodisíaco
entra em "paradisíaco" e sonha...
a medonha mentira,
da poesia. Mas uma mentira sagrada,
aquela que salga e salva a vida
do insano pecado...
Ao poeta quase tudo é liberado,
até ser marginalizado extremamente amado,
ser Dom Juan Sancho pancha
e ser da igreja o santo padre.
Se fez verso estragado,
de coração quebrado, reajuntado,
ninguém se importa
ser poeta é ser engraçado
ninguém leva a sério
o seu mal bocado.
terça-feira, 27 de dezembro de 2011
Mulher
Toda mulher tem suas regras
regras que ela segue... que a persegue,
do pranto ao sangue,
do paraiso ao mangue
seu caranguejo a enleva.
A mulher não gosta muito
dos livros de leis criados pelos homens
que a espreme, a suga e a põe na miséria
justamente ela que toda vida e riqueza gera.
Toda mulher tem um abraço mais íntimo
que toda criatura viva conhece
é seu abraço intra uterino
e o desapego que a vagina oferece.
Assim a vida mesmo na dor
no amor também floresce.
regras que ela segue... que a persegue,
do pranto ao sangue,
do paraiso ao mangue
seu caranguejo a enleva.
A mulher não gosta muito
dos livros de leis criados pelos homens
que a espreme, a suga e a põe na miséria
justamente ela que toda vida e riqueza gera.
Toda mulher tem um abraço mais íntimo
que toda criatura viva conhece
é seu abraço intra uterino
e o desapego que a vagina oferece.
Assim a vida mesmo na dor
no amor também floresce.
O lado negro
Quando olho o lado mais triste mais trágico
a água se enfileira nos olhos...
não é poema a palavra que traço
é poema aquilo que choro.
Mas joguei a tristeza fora:
como um mal de fácil acúmulo
quero a poesia entre as quatro paredes
do salão de um túmulo.
pois se ratos e baratas
fucinham a matéria infecta
funcinharão as lembranças
da vida de um poeta.
Mas quando penso em túmulo
eu tremo:
pois nem túmulo eu tenho
sou apenas um elemento da terra
no seu eterno vai e vem....
a água se enfileira nos olhos...
não é poema a palavra que traço
é poema aquilo que choro.
Mas joguei a tristeza fora:
como um mal de fácil acúmulo
quero a poesia entre as quatro paredes
do salão de um túmulo.
pois se ratos e baratas
fucinham a matéria infecta
funcinharão as lembranças
da vida de um poeta.
Mas quando penso em túmulo
eu tremo:
pois nem túmulo eu tenho
sou apenas um elemento da terra
no seu eterno vai e vem....
domingo, 25 de dezembro de 2011
A luta
Foi curta
não deixou mortos nem feridos
um arranhão de mão
no escudo..
de alguém distraído.
O guerreiro caiu vencido.
Com a tortura das gargalhadas no ouvido.
até aplaudiram sua investida.
não deixou mortos nem feridos
um arranhão de mão
no escudo..
de alguém distraído.
O guerreiro caiu vencido.
Com a tortura das gargalhadas no ouvido.
até aplaudiram sua investida.
Conquistas
Agradeço...
Minhas conquistas
não foram muitas.
cabem numa lista...
são as ametistas
que as mãos da alma juntam
vou deixar por onde passo
na forma de verso
as boas coisas que na vida EU ACHO.
as ametistas violetas ficam
no branco preto da minha vista
e que prossigam
a fazer crescer o bem querer
na minha lista.
Meu bem querer é a vida
e o fenomeno vivente
nela contida.
Minhas conquistas
não foram muitas.
cabem numa lista...
são as ametistas
que as mãos da alma juntam
vou deixar por onde passo
na forma de verso
as boas coisas que na vida EU ACHO.
as ametistas violetas ficam
no branco preto da minha vista
e que prossigam
a fazer crescer o bem querer
na minha lista.
Meu bem querer é a vida
e o fenomeno vivente
nela contida.
sábado, 24 de dezembro de 2011
Agora agradecer...
Seu sorriso incondicional
Sua gargalhada.
seu abraço
sua presença
seu beijinho
Seu carinho
sua mão,
sua palavra
seu cheirinho.
Seu tempo,
seu olhar,
sua saudade
sua vontade
de estar pertinho.
Agradecer seu docinho
seu vinho
seu caminho,
seu paozinho
seu cafezinho.
Agradecer sempre
o presente
que você é na minha vida.
Sua gargalhada.
seu abraço
sua presença
seu beijinho
Seu carinho
sua mão,
sua palavra
seu cheirinho.
Seu tempo,
seu olhar,
sua saudade
sua vontade
de estar pertinho.
Agradecer seu docinho
seu vinho
seu caminho,
seu paozinho
seu cafezinho.
Agradecer sempre
o presente
que você é na minha vida.
sexta-feira, 23 de dezembro de 2011
brinco
comprei um brinco de lata
símbolo do tempo que me espreita...
uma folha marrom ressequida,
com umas sementinhas de madeira
Duas peninhas de beija flor
escondidas nas orelhas.
Pendurei-o na pele antiga
uma pequena parte bem visivel do meu corpo
sai pela rua exibindo o brinco novo
a folha e as peninhas do beija flor.
logo percebi um movimento
as sementinhas batendo contra a lata,
faziam sino sino contra o vento.
Era o vento
se enganhou redondamente,
a folha era de lata e as penas de beija flor
eram sino sino do meu tempo.
O vento me assedia
quer a folha de lata pensa que é outono...
mas o sino sino anuncia
este brinco de lata tem dono.
símbolo do tempo que me espreita...
uma folha marrom ressequida,
com umas sementinhas de madeira
Duas peninhas de beija flor
escondidas nas orelhas.
Pendurei-o na pele antiga
uma pequena parte bem visivel do meu corpo
sai pela rua exibindo o brinco novo
a folha e as peninhas do beija flor.
logo percebi um movimento
as sementinhas batendo contra a lata,
faziam sino sino contra o vento.
Era o vento
se enganhou redondamente,
a folha era de lata e as penas de beija flor
eram sino sino do meu tempo.
O vento me assedia
quer a folha de lata pensa que é outono...
mas o sino sino anuncia
este brinco de lata tem dono.
quinta-feira, 22 de dezembro de 2011
horas
Fiquei horas vagando pela casa:
revirando os cantos vazios
da tua risada.
Dei passos sem sentido
sentindo o nada
ausência da tua passada.
A janela aberta,
o vento, o passo
o pio, a gargalhada...
no silêncio do pássaro.
que casa mais vazia
que vazio mais ausente,
longe apenas instantes,
daquilo que nos é presente...
quando está ausente
nem depois e nem antes
do sentimento da gente.
revirando os cantos vazios
da tua risada.
Dei passos sem sentido
sentindo o nada
ausência da tua passada.
A janela aberta,
o vento, o passo
o pio, a gargalhada...
no silêncio do pássaro.
que casa mais vazia
que vazio mais ausente,
longe apenas instantes,
daquilo que nos é presente...
quando está ausente
nem depois e nem antes
do sentimento da gente.
O xadrez
As peças mudas e paradas
Chamam o jogador...
que com o olhar re sabiado,
joga seu gesto de amor.
Seu olhar marejado,
mar arejado...
seu sorriso ondulado
ondas do lado.
Chega perto sem medo de desafio
desafia o fio, do destino, sem tino, ou arimo.
É quase um deserto...
mas é tão perto,
do sol nascente, dormente,
ás 4 da manhã, presente,
ainda os sonhos insuportáveis da noite adentro.
Rompe a estrada, a porta aberta
o sol do mar na sala,
o mesmo sol do leste, embala...
Muito riso,
seu olhar não cala, é preciso amar,
criar e recriar o amor,
desde de sua insana semente,
até este tão longiquo presente.
Depois meu coração ofegante,
tenta fugir de casa,
o sol em brasa, o vinho, a asa,
o ninho...
ele vai como passarinho,
sua sede de voo seu canto de coração,
sua mão, seu olhar é
de bicho da floresta, bicho do mar...
não tem outro lugar,
se não você...!
Chamam o jogador...
que com o olhar re sabiado,
joga seu gesto de amor.
Seu olhar marejado,
mar arejado...
seu sorriso ondulado
ondas do lado.
Chega perto sem medo de desafio
desafia o fio, do destino, sem tino, ou arimo.
É quase um deserto...
mas é tão perto,
do sol nascente, dormente,
ás 4 da manhã, presente,
ainda os sonhos insuportáveis da noite adentro.
Rompe a estrada, a porta aberta
o sol do mar na sala,
o mesmo sol do leste, embala...
Muito riso,
seu olhar não cala, é preciso amar,
criar e recriar o amor,
desde de sua insana semente,
até este tão longiquo presente.
Depois meu coração ofegante,
tenta fugir de casa,
o sol em brasa, o vinho, a asa,
o ninho...
ele vai como passarinho,
sua sede de voo seu canto de coração,
sua mão, seu olhar é
de bicho da floresta, bicho do mar...
não tem outro lugar,
se não você...!
quarta-feira, 21 de dezembro de 2011
lógica
O que não pode ser simples e direto
pode ser absolutamente complexo
totalmente indiferente ao NEXO.
O que a palavra não diz
porque as letras não juntam...
não são dos abcs...
de nenhuma lingua do mundo.
pode ser absolutamente complexo
totalmente indiferente ao NEXO.
O que a palavra não diz
porque as letras não juntam...
não são dos abcs...
de nenhuma lingua do mundo.
nem Tenta escapar
Nem tenta escapar...ou esconder
mas o obvio está muito secretamente escondido.
Os Novos agentes agem secretamente,
de modo obvio quase indiferente...
que sejam eles tão impertinentes.
Querem descobrir o segredo,
da mente dos outros,
dos sonhos alheios... que feio...
que inteliência sem ciência!
cuide da própria que haja
santa paciência.
7500 mega bites de K isso!
Extraordinária panela de feitiço.
a lupa luneta
por mais que alumia
nada explica nem indicios.
Desfila desfiladeiro,
com ares da notória vida.
o dom curandeiro da morte,
da falta de sorte do efemero.
Meus heróis
quisera ter teus sóis na cabeça,
simbólico da gente que luta e vence, que convence,
que a luta compensa e recompensa a todos...
Lutem... como o caranguejo,
este do video luta contra o lodo...
e sua luta transmite...a todos
aqueles que nele confia...
e Não deixo cair uma pena
da asa que levo comigo...
estrela
mais obscuro que a claridade
do brilho do pó, ao cair da tarde.
o céu azul é miragem...
e o arco íris é água...
meu olhar é saudade.
a estrela hidrogênio
o mesmo do pulmão terreno
em amor com o oxigênio.
e por favor não peça para ser mais poética...
há tanto caos entre a moral e a ética...
como há de estética
na desordem do universo.
do brilho do pó, ao cair da tarde.
o céu azul é miragem...
e o arco íris é água...
meu olhar é saudade.
a estrela hidrogênio
o mesmo do pulmão terreno
em amor com o oxigênio.
e por favor não peça para ser mais poética...
há tanto caos entre a moral e a ética...
como há de estética
na desordem do universo.
terça-feira, 20 de dezembro de 2011
mamanoela
Mamanoela vestiu uma blusa vermelha,
sapatos rosas...saia preta.
Meia dúzia de bonecas na sacola,
meia dúzia de carinhos e virou a esquina.
Ia dar alguns presentinhos de natal
para algumas crianças que ainda
precisava encontrar...
Era sua primeira vez... e pensava antes
de tudo no trenó do papai noel original
que voava pelas nuvens puxados por renas...
enquanto o trenó dela ai aos barrancos
contra os trancos da poeira e das pedras, daquele chão,
nem era daquele chão, era tudo emprestado.
Fácil mesmo é ter uma fábrica de brinquedos,
é o caso do papai noel de São José e de Curitiba, bem no centro da cidade,
com seus duendes trabalhando noite e dia...
Suas roupas vermelhas bem brilhantes...
Mas ele tem fama porque merece.
mamanoela ainda padece... meia dúzia de brinquedos
e um batalhão de crianças...
teria que dar a alguns e não dar a outros e foi
o que fez...
A primeira menina olhou as sandálias cor de rosa (baby) dela
e lançou um olhar de raio x sobre a sacola.
Ela mamanoela disfarsou e não deu a bonequinha.
Depois de um tempo finalmente encontrou duas meninas
na porta da casa e perguntou se elas queria uma bonequinha...
Elas vieram correndo, perguntaram o preço
e não acreditaram quando mamanoela disse
que não vendia. Dava. E deu...
Algumas outras sacoladas de brinquendo
acabaram logo. E quando ela menos esperava
o Papai noel de verdade apareceu,
estava disfarçado porque não tinha brinquedo para dar...
Explicou que tinha as roupas...
muito ansioso queria ser um papai noel com presentes...
mamanoela já os tinha dado... todos.
Ele sem graça disse pena...
queria tanto ter presente para dar...
mas não tenho.
Se você quiser me contratar eu trabalho
bem barato para você... traga os presentes que eu distribuo
tenho a roupa mas não posso usar porque não
tenho presentes para dar.
sapatos rosas...saia preta.
Meia dúzia de bonecas na sacola,
meia dúzia de carinhos e virou a esquina.
Ia dar alguns presentinhos de natal
para algumas crianças que ainda
precisava encontrar...
Era sua primeira vez... e pensava antes
de tudo no trenó do papai noel original
que voava pelas nuvens puxados por renas...
enquanto o trenó dela ai aos barrancos
contra os trancos da poeira e das pedras, daquele chão,
nem era daquele chão, era tudo emprestado.
Fácil mesmo é ter uma fábrica de brinquedos,
é o caso do papai noel de São José e de Curitiba, bem no centro da cidade,
com seus duendes trabalhando noite e dia...
Suas roupas vermelhas bem brilhantes...
Mas ele tem fama porque merece.
mamanoela ainda padece... meia dúzia de brinquedos
e um batalhão de crianças...
teria que dar a alguns e não dar a outros e foi
o que fez...
A primeira menina olhou as sandálias cor de rosa (baby) dela
e lançou um olhar de raio x sobre a sacola.
Ela mamanoela disfarsou e não deu a bonequinha.
Depois de um tempo finalmente encontrou duas meninas
na porta da casa e perguntou se elas queria uma bonequinha...
Elas vieram correndo, perguntaram o preço
e não acreditaram quando mamanoela disse
que não vendia. Dava. E deu...
Algumas outras sacoladas de brinquendo
acabaram logo. E quando ela menos esperava
o Papai noel de verdade apareceu,
estava disfarçado porque não tinha brinquedo para dar...
Explicou que tinha as roupas...
muito ansioso queria ser um papai noel com presentes...
mamanoela já os tinha dado... todos.
Ele sem graça disse pena...
queria tanto ter presente para dar...
mas não tenho.
Se você quiser me contratar eu trabalho
bem barato para você... traga os presentes que eu distribuo
tenho a roupa mas não posso usar porque não
tenho presentes para dar.
domingo, 18 de dezembro de 2011
Espelho
"Devo ser sempre muito feio.
Não levo sorte com as mulheres.
Nunca tenho uma segunda chance
e sempre me dou mal na primeira."
Ela o escutou prontamente
enquanto examinava os detalhes do seu rosto...
Tinha um tom de cinza no olhar,
os cabelos tímidos para o lado de lá.
Nada no entanto que o fizesse ser diferente
dos demais homens que ela conhecia.
Era um chorão, estava fazendo charme...
Queria elogios...que custariam caro.
Ela tentou um diálogo indifetente,
que sirva para feios e bonitos ao mesmo tempo.
Ressaltou a inteligência dele,
a elegância, a discrição, a amizade....
Qual nada ele continuava de muito mal humor
Queria ser lindo... queria ser o "saradão" dali...
e aquela outra menina... ah, que bela
olharia para ele... outra vez mais...
Ela por fim se calou... É feio mesmo pensou.
Não que seja, já que faz questão.
que fique feio então.
Um silêncio insuportável. Ela não queria
fazer um único elogio para ele...
e ele entendeu mesmo, isso...
Num instante ela se levanta e vai embora.
"que dia blo de homem feio...
E ela me achou feio mais uma vez.
Não levo sorte com as mulheres.
Nunca tenho uma segunda chance
e sempre me dou mal na primeira."
Ela o escutou prontamente
enquanto examinava os detalhes do seu rosto...
Tinha um tom de cinza no olhar,
os cabelos tímidos para o lado de lá.
Nada no entanto que o fizesse ser diferente
dos demais homens que ela conhecia.
Era um chorão, estava fazendo charme...
Queria elogios...que custariam caro.
Ela tentou um diálogo indifetente,
que sirva para feios e bonitos ao mesmo tempo.
Ressaltou a inteligência dele,
a elegância, a discrição, a amizade....
Qual nada ele continuava de muito mal humor
Queria ser lindo... queria ser o "saradão" dali...
e aquela outra menina... ah, que bela
olharia para ele... outra vez mais...
Ela por fim se calou... É feio mesmo pensou.
Não que seja, já que faz questão.
que fique feio então.
Um silêncio insuportável. Ela não queria
fazer um único elogio para ele...
e ele entendeu mesmo, isso...
Num instante ela se levanta e vai embora.
"que dia blo de homem feio...
E ela me achou feio mais uma vez.
sábado, 17 de dezembro de 2011
Garotos
Belos garotos:
Olhar cor de mel
sorriso nas nuvens...
alguns, olhos meio turvos.
planos secretos,
rasgam seus sonhos.
Gêmeos identicos, autênticos...
dedos finos, alma ainda dormente.
Será uma guerra, eles nem pensam nisto...
querem ser gran finos...
mas não deixam de ser meninos...
sem compromisso.
Pelo riso incontido e o calafrio sentido
quando a moça arruma a nádega na calça, e
dança a dança erótica do convite...
que palpite...no coração para e dispara
ai se não fosse guerreiro de potentes armas,
seria apenas meninos em algazarra!
Estes garotos com o corpo no chão
e a alma no céu ainda creem em papai noel...
mamanoela desfivela a calça...
talvez seja hora de crescer ou de esquecer.
Naquele instante seus olhares cruzam
a fronteira do pensamento ( que é meu é claro)
E claro e evidente clarividentemente,
surge o papai noel...
eles gritam... Olhe lá é o papai noel...
é mesmo, é de verdade... e riem muito alto e prazerosamente.
Papai noel dentro do carro, com vidro fumê
ao perceber o assedio sempre esperado...
vai fechando o vidro devagar...
até ocultar-se completamente,
Eles decepcionados desmancham o riso,
"Não somos mais crianças, somos soldados"
lutar também é viver,
lutar também é preciso.
que eles prossigam:
de um lado os excluídos, do outro os escolhidos
Tem sido a lei máxima e única
de todas as sociedades.
Olhar cor de mel
sorriso nas nuvens...
alguns, olhos meio turvos.
planos secretos,
rasgam seus sonhos.
Gêmeos identicos, autênticos...
dedos finos, alma ainda dormente.
Será uma guerra, eles nem pensam nisto...
querem ser gran finos...
mas não deixam de ser meninos...
sem compromisso.
Pelo riso incontido e o calafrio sentido
quando a moça arruma a nádega na calça, e
dança a dança erótica do convite...
que palpite...no coração para e dispara
ai se não fosse guerreiro de potentes armas,
seria apenas meninos em algazarra!
Estes garotos com o corpo no chão
e a alma no céu ainda creem em papai noel...
mamanoela desfivela a calça...
talvez seja hora de crescer ou de esquecer.
Naquele instante seus olhares cruzam
a fronteira do pensamento ( que é meu é claro)
E claro e evidente clarividentemente,
surge o papai noel...
eles gritam... Olhe lá é o papai noel...
é mesmo, é de verdade... e riem muito alto e prazerosamente.
Papai noel dentro do carro, com vidro fumê
ao perceber o assedio sempre esperado...
vai fechando o vidro devagar...
até ocultar-se completamente,
Eles decepcionados desmancham o riso,
"Não somos mais crianças, somos soldados"
lutar também é viver,
lutar também é preciso.
que eles prossigam:
de um lado os excluídos, do outro os escolhidos
Tem sido a lei máxima e única
de todas as sociedades.
a moça siliconada
Ia para o banheiro apressada...
a blusa aperta...
aperta aperta...
esta obra de arte.
a blusa aperta...
aperta aperta...
esta obra de arte.
Os bichos
Nunca se sentem feios.
Adoram ser filmados...
permitem que a gente explore
seus mais intimos detalhes.
Lipada... !
- Estás boazinha, querida...?
perguntou a moça "lipada"
-Sim... mas não tão boa tanto quanto tu.
respondeu a "não lipada"!
A lipada sorrindo de felicidade
disse...é verdade...
estou muito boa mesmo...
até gostaria de estar menos boa!
menos boazuda!
perguntou a moça "lipada"
-Sim... mas não tão boa tanto quanto tu.
respondeu a "não lipada"!
A lipada sorrindo de felicidade
disse...é verdade...
estou muito boa mesmo...
até gostaria de estar menos boa!
menos boazuda!
sexta-feira, 16 de dezembro de 2011
Hoje não
Não quero pensar.
Tenho preguiça. Estou cansada.
Deixo a vida de lado
me deixo de lado.
Mas sempre tem um pensamento indignado:
"SE não quer pensar,
pegue um pensamento pronto, já pensado.
Há tantos, que nem bem fizeram aos seus donos...
hoje muito bem amados... tem donos por todo lado."
Então decido, vou escrever um poema que já foi escrito...
nem preciso sentir nada.
O poema é de alguém muito re sentido
que se fez empoemado...
e te mando este verso emprestado
crês sinceramente que és amado"
se nem o verso é original
quando mais o sentimento copiado.
Poetas mortos, ás vezes vivos,
prefiro sempre os cativos da vida...
Os poetas a moda "juca"
nem olham para frente nem para a "nuca"
mas brincam de roda
de mãos dadas e juntas.
Tenho preguiça. Estou cansada.
Deixo a vida de lado
me deixo de lado.
Mas sempre tem um pensamento indignado:
"SE não quer pensar,
pegue um pensamento pronto, já pensado.
Há tantos, que nem bem fizeram aos seus donos...
hoje muito bem amados... tem donos por todo lado."
Então decido, vou escrever um poema que já foi escrito...
nem preciso sentir nada.
O poema é de alguém muito re sentido
que se fez empoemado...
e te mando este verso emprestado
crês sinceramente que és amado"
se nem o verso é original
quando mais o sentimento copiado.
Poetas mortos, ás vezes vivos,
prefiro sempre os cativos da vida...
Os poetas a moda "juca"
nem olham para frente nem para a "nuca"
mas brincam de roda
de mãos dadas e juntas.
quinta-feira, 15 de dezembro de 2011
Confissão
O dia estava azul até na raiz
ainda que fosse dia de Adeus,
a noite tinha sido feliz.
Ele estava de mau humor
a mala na sala a passarada lá fora
tinha amanhecido mais cedo... pensei
e me levantei.
Tudo é sempre igual na hora da viagem
aquele trauma... parece não querer voltar mais,
eu também... sou meio igual.
Sai da cama ele ficou dormindo,
fingindo dormir... fechei a porta.
fui fazer um café cheiroso.
Não voltarei para cama...decidi
escrever 3 poemas para ele
três poemas de amor, apenas.
Com o maior cuidado do mundo
compus minha obra prima...
Para ficar guardado no bolso da calça dele.
Quando ele precisar, encontrará e então
ficará mais feliz... Uma coisa tão infantil.
Por que não disse tudo pausadamente
em voz clara e sincera
o quanto eu sou feliz ao lado dele.
Não tive coragem seu olhar meio de fera,
estava meio cheio de mistério.
Pensei pode ser mesmo dia de adeus,
mas a noite foi de amor...
e já tivemos tantas idas e partidas
que suportarei mais esta... se preciso for.
Decidi ser feliz...
Ele veio depois tomar meu café cheiroso.
tomou, calado e mudo
já conheço seu silêncio. É pesado,
é surdo. Nem que eu dissesse algo
...ele quando não quer não escuta.
-Você parece ansiosa e feliz por eu ir embora.
"Feliz e ansiosa... não por este motivo."
Devia ter falado poeticamente,
mas fui calculista e matematicamente não se poetisa...
certas conversas.
Sem quase nada de romantismo ou de carinho
ele foi embora. Embora cada qual
seguia sozinho... tinha o direito de ir e vir...
Depois que ele se foi me deu pânico.
Esqueci de assinar meus poemas
e se ficassem por muito tempo esquecidos
no bolso da calça... E se fossem para
a lavanderia e as letras se quebrassem
Um poema é coisa muito frágil...
Telefonar e dizer... fiz uns poemas para você...
Não, isto não... os poemas são para quando ele precisar.
É um carinho...
Passou o tempo e certo dia ele encontrou os poemas...
A calça guardada era a mesma que ele tinha usado
em outra ocasião... antes de nossa briga,
por causa dela... aquela inserida exibida
que gosta dele...pensa que gosta...
Ele leio os poemas. Ficou comovido. Ele nem sabia
que algum dia algum poema ela tinha escrito.
Relutou mais ligou para agradecer e se admirar
dos encantos dela na arte de escrever
e principalmente do grande amor que ela tinha
revelado por ele naqueles poemas.
Ela Confessa seu dom também a surpreendeu
e que passou a ser poeta somente depois que o conheceu...
De tanta conversa ele se convenceu...
que a vaidade também pode virar amor....
Qualquer hora no entanto ele descobre
que os versos e o amor são meus...
Pode ser dia de Adeus... mas a noite foi de amor.
depois que o conheceu.
ainda que fosse dia de Adeus,
a noite tinha sido feliz.
Ele estava de mau humor
a mala na sala a passarada lá fora
tinha amanhecido mais cedo... pensei
e me levantei.
Tudo é sempre igual na hora da viagem
aquele trauma... parece não querer voltar mais,
eu também... sou meio igual.
Sai da cama ele ficou dormindo,
fingindo dormir... fechei a porta.
fui fazer um café cheiroso.
Não voltarei para cama...decidi
escrever 3 poemas para ele
três poemas de amor, apenas.
Com o maior cuidado do mundo
compus minha obra prima...
Para ficar guardado no bolso da calça dele.
Quando ele precisar, encontrará e então
ficará mais feliz... Uma coisa tão infantil.
Por que não disse tudo pausadamente
em voz clara e sincera
o quanto eu sou feliz ao lado dele.
Não tive coragem seu olhar meio de fera,
estava meio cheio de mistério.
Pensei pode ser mesmo dia de adeus,
mas a noite foi de amor...
e já tivemos tantas idas e partidas
que suportarei mais esta... se preciso for.
Decidi ser feliz...
Ele veio depois tomar meu café cheiroso.
tomou, calado e mudo
já conheço seu silêncio. É pesado,
é surdo. Nem que eu dissesse algo
...ele quando não quer não escuta.
-Você parece ansiosa e feliz por eu ir embora.
"Feliz e ansiosa... não por este motivo."
Devia ter falado poeticamente,
mas fui calculista e matematicamente não se poetisa...
certas conversas.
Sem quase nada de romantismo ou de carinho
ele foi embora. Embora cada qual
seguia sozinho... tinha o direito de ir e vir...
Depois que ele se foi me deu pânico.
Esqueci de assinar meus poemas
e se ficassem por muito tempo esquecidos
no bolso da calça... E se fossem para
a lavanderia e as letras se quebrassem
Um poema é coisa muito frágil...
Telefonar e dizer... fiz uns poemas para você...
Não, isto não... os poemas são para quando ele precisar.
É um carinho...
Passou o tempo e certo dia ele encontrou os poemas...
A calça guardada era a mesma que ele tinha usado
em outra ocasião... antes de nossa briga,
por causa dela... aquela inserida exibida
que gosta dele...pensa que gosta...
Ele leio os poemas. Ficou comovido. Ele nem sabia
que algum dia algum poema ela tinha escrito.
Relutou mais ligou para agradecer e se admirar
dos encantos dela na arte de escrever
e principalmente do grande amor que ela tinha
revelado por ele naqueles poemas.
Ela Confessa seu dom também a surpreendeu
e que passou a ser poeta somente depois que o conheceu...
De tanta conversa ele se convenceu...
que a vaidade também pode virar amor....
Qualquer hora no entanto ele descobre
que os versos e o amor são meus...
Pode ser dia de Adeus... mas a noite foi de amor.
depois que o conheceu.
quarta-feira, 14 de dezembro de 2011
A lingua enrolou...
O que era mesmo...Portugues!
Um português e nada mais.
Inglês... we have two words...duas linguas,
languages.
depois veio um frances...
temos três. Lânguido!
Já se tem outro ângulo
na composição do fenômeno da palavra,
e me parece também do pensamento
e dos atos. É claro.
me esforcei para a lingua culta
mas curta nas bobagens
e com mais aragens
nas mensagens.
E se fosse estudar sério,
todo este periférico mandamento,
até hoje estaria conjugando o verbo
antes de aprender andar.
Me confundo fundo com estes ecos guturais,
culturais... doutores do verbo,
Andar... comer... amar, querer,
falar...vou, volto, venho, fui
sempre do mesmo jeito...
balançando as mãos,
esfregando os dedos...
meus pés cansados, a voz rasgada,
empapuçada nas minhas glândulas vocais.
Sopro vento, o vento me sopra,
me esforço feito uma foca...
para falar do que entendo e do que não entendo mais.
Rasguei o livro,
queimei a página... não é possível pensar em nada
se tivermos que obedecer tantas regras
para se escrever...
Entendeu amour!
se não entendeu. Azar... com z ou com s!
Se for com S voe!
Um português e nada mais.
Inglês... we have two words...duas linguas,
languages.
depois veio um frances...
temos três. Lânguido!
Já se tem outro ângulo
na composição do fenômeno da palavra,
e me parece também do pensamento
e dos atos. É claro.
me esforcei para a lingua culta
mas curta nas bobagens
e com mais aragens
nas mensagens.
E se fosse estudar sério,
todo este periférico mandamento,
até hoje estaria conjugando o verbo
antes de aprender andar.
Me confundo fundo com estes ecos guturais,
culturais... doutores do verbo,
Andar... comer... amar, querer,
falar...vou, volto, venho, fui
sempre do mesmo jeito...
balançando as mãos,
esfregando os dedos...
meus pés cansados, a voz rasgada,
empapuçada nas minhas glândulas vocais.
Sopro vento, o vento me sopra,
me esforço feito uma foca...
para falar do que entendo e do que não entendo mais.
Rasguei o livro,
queimei a página... não é possível pensar em nada
se tivermos que obedecer tantas regras
para se escrever...
Entendeu amour!
se não entendeu. Azar... com z ou com s!
Se for com S voe!
A paz
O homem buscando a paz
inventa estória
que a história não nega
que ela não aguenta mais
levar a paz
que ele carrega.
a paz do sangue no chão
de pés sem direção
das mãos atadas
longe do coração.
E de onde vem a guerra...
da paz que um homem faz...
que faz guerra de outro homem
e nada mais.
inventa estória
que a história não nega
que ela não aguenta mais
levar a paz
que ele carrega.
a paz do sangue no chão
de pés sem direção
das mãos atadas
longe do coração.
E de onde vem a guerra...
da paz que um homem faz...
que faz guerra de outro homem
e nada mais.
bons conselhos...
Uns dão bons conselhos.
Outros ignoram bons conselhos.
outros vendem os bons conselhos.
A mãe ao ver a filha casar-se tão nova
e tão inexperiente... pensou logo
na lingua dela... tão contudente...
"Minha filha cada vez que ele lhe magoar...
Faça uma linda boneca de pano...
a raiva passa e você esquece.
Casou-se e viveu feliz com este conselho.
Um dia o marido reparou na caixa, acima do espelho.
O que há lá dentro, perguntou...
Ela então lhe contou o que se passou no seu passado
da sua receita de paz, vinda dos seus ancestrais
abriu a caixa e lhe mostrou a única boneca que tinha guardado.
Ele emocionado disse:
Fico imensamente feliz, comovido por saber
que só uma vez a magoei na vida...Abraçados
ainda reparou na grande mala preta do outro
lado... mas que mala é aquela... perguntou intrigado.
Ela puxou a mala e abriu...
cheia de dinheiro, de notas graúdas... atolada.
"Nossa querida, nunca soube que tinha lhe dado
tanto dinheiro assim, e muito menos que sobrasse
para você economizar...
Como conseguiu tudo isso de dinheiro...
Vendendo as muitas bonecas lindas que fiz...
Outros ignoram bons conselhos.
outros vendem os bons conselhos.
A mãe ao ver a filha casar-se tão nova
e tão inexperiente... pensou logo
na lingua dela... tão contudente...
"Minha filha cada vez que ele lhe magoar...
Faça uma linda boneca de pano...
a raiva passa e você esquece.
Casou-se e viveu feliz com este conselho.
Um dia o marido reparou na caixa, acima do espelho.
O que há lá dentro, perguntou...
Ela então lhe contou o que se passou no seu passado
da sua receita de paz, vinda dos seus ancestrais
abriu a caixa e lhe mostrou a única boneca que tinha guardado.
Ele emocionado disse:
Fico imensamente feliz, comovido por saber
que só uma vez a magoei na vida...Abraçados
ainda reparou na grande mala preta do outro
lado... mas que mala é aquela... perguntou intrigado.
Ela puxou a mala e abriu...
cheia de dinheiro, de notas graúdas... atolada.
"Nossa querida, nunca soube que tinha lhe dado
tanto dinheiro assim, e muito menos que sobrasse
para você economizar...
Como conseguiu tudo isso de dinheiro...
Vendendo as muitas bonecas lindas que fiz...
terça-feira, 13 de dezembro de 2011
Chuva
A chuva cai sobre um vasto território.
É uma chuva ampla e democrática.
nuvens negras são poucas e imposítórias
são nuvens largamente aristocráticas.
A chuva é um fenômeno, um só:
onde ela cai, sua terra cosmo...
produz frutos, enchentes e gosmo
diferentes nos mesmos grãos de pó.
É uma chuva ampla e democrática.
nuvens negras são poucas e imposítórias
são nuvens largamente aristocráticas.
A chuva é um fenômeno, um só:
onde ela cai, sua terra cosmo...
produz frutos, enchentes e gosmo
diferentes nos mesmos grãos de pó.
segunda-feira, 12 de dezembro de 2011
vulto virtual
É sul real a vida de cada um...
virtual seu zum
e ilimitado o bum!
fragmentíssimo
instante
átimo de sonho...
borbulhante
da boca beijo
de ninguém nenhum!
Ora cresço nas vestes,
meus cabelos me cobrem
os pés...
que andam para dentro da terra
como raízes ciprestes
quem os verá amanhã...
se qualquer futuro lhes couber.
não nego:
sou azul como o céu
que nos olhos carrego
sou verde como a floresta,
que levo no sangue...
meu mangue
de festa!
e estas montanhas sentadas,
com suas grandes cuias de água salgada..
que caladas depois de séculos...
contemplam as invenções
inventadas.
para não ter que dizer nada!
Eu me confundo
com o mundo cheio de estrelas,
de letras, de gotas de chuva, de gelo.
de raios de sol, de pétalas,
de penas de aves,
dentes e bocas,
de feras mansas e selvagens...
no mesmo espaço sagrado de Deus.
virtual seu zum
e ilimitado o bum!
fragmentíssimo
instante
átimo de sonho...
borbulhante
da boca beijo
de ninguém nenhum!
Ora cresço nas vestes,
meus cabelos me cobrem
os pés...
que andam para dentro da terra
como raízes ciprestes
quem os verá amanhã...
se qualquer futuro lhes couber.
não nego:
sou azul como o céu
que nos olhos carrego
sou verde como a floresta,
que levo no sangue...
meu mangue
de festa!
e estas montanhas sentadas,
com suas grandes cuias de água salgada..
que caladas depois de séculos...
contemplam as invenções
inventadas.
para não ter que dizer nada!
Eu me confundo
com o mundo cheio de estrelas,
de letras, de gotas de chuva, de gelo.
de raios de sol, de pétalas,
de penas de aves,
dentes e bocas,
de feras mansas e selvagens...
no mesmo espaço sagrado de Deus.
O desafio
O fio da aranha foi se enrolando por toda folha.
Não é comum aranha fazer teia num lugar deste...
A aranha desajustada estava cansanda...
resolveu tecer em cima da folha verde.
Não é comum aranha fazer teia num lugar deste...
A aranha desajustada estava cansanda...
resolveu tecer em cima da folha verde.
domingo, 11 de dezembro de 2011
O passado
Quando a veia
acende a fogueira
valha me Deus
que fumaceira.
Tudo mundo pensa que vai ferver
mas a fumaça se dispersa,
se ferveu ou não
ninguém viu ninguém vê.
acende a fogueira
valha me Deus
que fumaceira.
Tudo mundo pensa que vai ferver
mas a fumaça se dispersa,
se ferveu ou não
ninguém viu ninguém vê.
A filmadora mágica
Tinha visto uma vez aquela linda filmadora.
Estava filmando algo. Era quase noite.
a minha não filma nada no escuro, além do escuro.
Ele parecia tranquilo e seguro,
que suas imagens são boas, mesmo que aparentemente
eu não via nada do que ele estava vendo.
Fiquei pensando em ter uma igual.
Embora a minha seja apropriada para uma pessoa como eu.
Se fosse pesada, grande e complicada
(A dele não era. Era pequena e delicada)
não saia nada... nem um pezinho trêmulo de planta,
ou um inocente piado de pássaro.
Mas "aquela filmadora que vi me encantou em especial"
poder filmar à noite, no completo escuro... ia além da
minha imaginação. Acabei por esquecer o assunto.
Homem sumiu no meio da multidão.
Duas ou três vezes o mesmo homem
me apareceu filmando aquilo que eu não conseguia ver.
Por esta ocasião, de agora, o encontro novamente
A cidade como sempre naquela neblina quase londrina,
colaborava com o seu inefável clima.
Ele parou na marquise, eu que o estava seguindo
parei também. Ele olhava para as nuvens
eu fingi que olhava a mesma nuvem que ele.
Ele fez uma cara de pensamentos inconformáveis
eu repeti sua cara. Queria mesmo dizer Penso igual a
você... se chover... vai estragar o meu passeio.
E a chuva veio... e era tudo que eu queria naquele
momento que ele ficasse ali, bastante tempo
e que ficasse com vontade de conversar,
mesmo que fosse para xingar o vento.
Eu disse - você gosta muito de fazer videos,
pelo que percebi... Sim, respondeu-me ele.
Tem página na net... ainda não.
Mas vou ter. Nem sei como funciona a net.
Não tenho net.
Mas você tem muitos videos... insisti na conversa.
Sim... muitos. Estão na minha casa, num lugar seguro.
Não gosto que olhe minhas imagens. Ah... não quer
compartilhar o que você vê... Por enquanto não.
De fato nada pergunto... apenas insinuo... ele vai completando o texto
falado. As nuvens escuras clareiam mas a água cai com
gosto. Aprecio a chuva cheia. A chuva é um espetáculo completo.
imagens em muitas dimensões, sons, luzes, movimento,
Então me absorvo na interação... da poeira e do vento
e vejo as pessoas correndo,
guarda chuva voando, e a expressão da chuva fria no lombo...
roupas molhadas, até lavadas...
no fenômeno da chuva inesperada.
as crianças gostam, riem às gargalhadas...
quando ficam na chuva, molhadas... é um estado de graça,
muito gente corre para o lado certo, outras para o lado
errado... mas todas correm.
Voltando à filmadora
Como posso comprar uma destas... igual a sua...
Ele me olhou... Não sei... foi um amigo que trouxe de outro paìs.
deu-me de presente.
Que decepção ele nem confiou.
Como posso ter um amigo assim, igual ao seu?
Foi brincadeira... completei mas disse.
Ele nem respondeu.
- Venda-me a sua e peça ao seu amigo que lhe traga outra...
Aí ele me olhou. Estava com a filmadora dentro de uma
pequena bolsa, distraído... mas neste instante
puxou-a para o outro lado, longe de mim.
e ficou atento.
Não gosto de roubar nem de furtar mas adoro conseguir.
Se ele me desse a filmadora. Aceitaria. Mas ele não deu.
o que é normal fiquei esperando um novo fio para a conversa.
Pior olhou para uns lados fez uns gestos e apareceram
dois outros homens... Ficaram perto. A conversa nossa
se interrrompeu. E logo os dois disseram
a senhora está presa. Tentou por acaso, obter a filmadora
deste senhor... de modo inapropriado...?
Não... respondi friamente, quis apenas comprá-la.
A senhora percepe que ele é muito sentimental?
Sim... Ele era bem idoso...mas muito esperto.
Sabe o preço pelo menos... Ele não me disse.
Ele não ouve bem. Somos seus seguranças.
-Vamos nos sentar naquela mesa e conversar. Sugeriu um dos homens.
Fomos para uma lanchonete próxima...
Quer comprar a filmadora dele.
Gostaria, respondi friamente. Tem dinheiro.
Isto não é da sua conta. Se quisesse roubá-la ou furta-la
não falava com comprá-la...
Quanto é?.. Mera curiosidade de uma quase dama.
Porque eu não tinha dinheiro, nem na bolsa e nem na conta,
nem crédito para tanto... se fosse tanto, ou mesmo
se fosse menos que tanto.
"Quero saber como funciona... já que estou interessada,"
Só depois que compra-la, pagá-la e levá-la. Esta não tem manual.
Já é bem usada.
Posso então ver os videos que ela faz.
Também não. Segurança máxima. Ele não aceita mostrar os videos.
Mas que ... Posso pegá-la tirá-la da bolsa e examiná-la...
pelo menos... Não... vai que a senhora seja doida
e saia correndo com ela. Não há outra destas por aqui.
Que coisa, que moço vocês estão em três, eu em uma,
sou quase nenhuma perto de vocês...
Pensa... mas não é assim. Somos seguranças dele
e não podemos correr atras da senhora.
Ah...deixa para lá... No momento não quero comprar
nada.. Disse revoltada. Não tenho dinheiro para comprar.
Não sei quando terei. Mas curiosidade me trouxe aqui.
Os 3 homens cairam na risada. Não tem dinheiro. Nós sabemos.
Pensa que pensamos que a senhora tem dinheiro para compra-la
Nós sabemos que não tem.
E não lhe contamos nada
sobre ela. Perdeu seu tempo...
Mas deixamos uma proposta...
Ele vende a filmadora para você... o amigo dele mora lá fora...
manda outra... pode ser um bom negócio.
Pensa bem. Penso sim... se tivesse "deisão" na bolsa
ir perder... Porque não compro nada que não conheça...
quero conhecer primeiro... ver o que ela faz.
Neste diálogo meio torto acabei ouvindo
Você conhece o fulano que é parente do cicrano,
que casou-se e separou-se do beltrano...
juntando tudo ...ah, não me diga... você
então é o mesmo...aquele do antigo... e por aí afora.
Depois de um suco, outro suco...
marcamos um encontro na casa do tal videomaker
para breve, muito breve. Quando eu me decidir...
mas sei que o tempo é muito é muito breve
e instável... por isso não posso me retardar demais.
Estava filmando algo. Era quase noite.
a minha não filma nada no escuro, além do escuro.
Ele parecia tranquilo e seguro,
que suas imagens são boas, mesmo que aparentemente
eu não via nada do que ele estava vendo.
Fiquei pensando em ter uma igual.
Embora a minha seja apropriada para uma pessoa como eu.
Se fosse pesada, grande e complicada
(A dele não era. Era pequena e delicada)
não saia nada... nem um pezinho trêmulo de planta,
ou um inocente piado de pássaro.
Mas "aquela filmadora que vi me encantou em especial"
poder filmar à noite, no completo escuro... ia além da
minha imaginação. Acabei por esquecer o assunto.
Homem sumiu no meio da multidão.
Duas ou três vezes o mesmo homem
me apareceu filmando aquilo que eu não conseguia ver.
Por esta ocasião, de agora, o encontro novamente
A cidade como sempre naquela neblina quase londrina,
colaborava com o seu inefável clima.
Ele parou na marquise, eu que o estava seguindo
parei também. Ele olhava para as nuvens
eu fingi que olhava a mesma nuvem que ele.
Ele fez uma cara de pensamentos inconformáveis
eu repeti sua cara. Queria mesmo dizer Penso igual a
você... se chover... vai estragar o meu passeio.
E a chuva veio... e era tudo que eu queria naquele
momento que ele ficasse ali, bastante tempo
e que ficasse com vontade de conversar,
mesmo que fosse para xingar o vento.
Eu disse - você gosta muito de fazer videos,
pelo que percebi... Sim, respondeu-me ele.
Tem página na net... ainda não.
Mas vou ter. Nem sei como funciona a net.
Não tenho net.
Mas você tem muitos videos... insisti na conversa.
Sim... muitos. Estão na minha casa, num lugar seguro.
Não gosto que olhe minhas imagens. Ah... não quer
compartilhar o que você vê... Por enquanto não.
De fato nada pergunto... apenas insinuo... ele vai completando o texto
falado. As nuvens escuras clareiam mas a água cai com
gosto. Aprecio a chuva cheia. A chuva é um espetáculo completo.
imagens em muitas dimensões, sons, luzes, movimento,
Então me absorvo na interação... da poeira e do vento
e vejo as pessoas correndo,
guarda chuva voando, e a expressão da chuva fria no lombo...
roupas molhadas, até lavadas...
no fenômeno da chuva inesperada.
as crianças gostam, riem às gargalhadas...
quando ficam na chuva, molhadas... é um estado de graça,
muito gente corre para o lado certo, outras para o lado
errado... mas todas correm.
Voltando à filmadora
Como posso comprar uma destas... igual a sua...
Ele me olhou... Não sei... foi um amigo que trouxe de outro paìs.
deu-me de presente.
Que decepção ele nem confiou.
Como posso ter um amigo assim, igual ao seu?
Foi brincadeira... completei mas disse.
Ele nem respondeu.
- Venda-me a sua e peça ao seu amigo que lhe traga outra...
Aí ele me olhou. Estava com a filmadora dentro de uma
pequena bolsa, distraído... mas neste instante
puxou-a para o outro lado, longe de mim.
e ficou atento.
Não gosto de roubar nem de furtar mas adoro conseguir.
Se ele me desse a filmadora. Aceitaria. Mas ele não deu.
o que é normal fiquei esperando um novo fio para a conversa.
Pior olhou para uns lados fez uns gestos e apareceram
dois outros homens... Ficaram perto. A conversa nossa
se interrrompeu. E logo os dois disseram
a senhora está presa. Tentou por acaso, obter a filmadora
deste senhor... de modo inapropriado...?
Não... respondi friamente, quis apenas comprá-la.
A senhora percepe que ele é muito sentimental?
Sim... Ele era bem idoso...mas muito esperto.
Sabe o preço pelo menos... Ele não me disse.
Ele não ouve bem. Somos seus seguranças.
-Vamos nos sentar naquela mesa e conversar. Sugeriu um dos homens.
Fomos para uma lanchonete próxima...
Quer comprar a filmadora dele.
Gostaria, respondi friamente. Tem dinheiro.
Isto não é da sua conta. Se quisesse roubá-la ou furta-la
não falava com comprá-la...
Quanto é?.. Mera curiosidade de uma quase dama.
Porque eu não tinha dinheiro, nem na bolsa e nem na conta,
nem crédito para tanto... se fosse tanto, ou mesmo
se fosse menos que tanto.
"Quero saber como funciona... já que estou interessada,"
Só depois que compra-la, pagá-la e levá-la. Esta não tem manual.
Já é bem usada.
Posso então ver os videos que ela faz.
Também não. Segurança máxima. Ele não aceita mostrar os videos.
Mas que ... Posso pegá-la tirá-la da bolsa e examiná-la...
pelo menos... Não... vai que a senhora seja doida
e saia correndo com ela. Não há outra destas por aqui.
Que coisa, que moço vocês estão em três, eu em uma,
sou quase nenhuma perto de vocês...
Pensa... mas não é assim. Somos seguranças dele
e não podemos correr atras da senhora.
Ah...deixa para lá... No momento não quero comprar
nada.. Disse revoltada. Não tenho dinheiro para comprar.
Não sei quando terei. Mas curiosidade me trouxe aqui.
Os 3 homens cairam na risada. Não tem dinheiro. Nós sabemos.
Pensa que pensamos que a senhora tem dinheiro para compra-la
Nós sabemos que não tem.
E não lhe contamos nada
sobre ela. Perdeu seu tempo...
Mas deixamos uma proposta...
Ele vende a filmadora para você... o amigo dele mora lá fora...
manda outra... pode ser um bom negócio.
Pensa bem. Penso sim... se tivesse "deisão" na bolsa
ir perder... Porque não compro nada que não conheça...
quero conhecer primeiro... ver o que ela faz.
Neste diálogo meio torto acabei ouvindo
Você conhece o fulano que é parente do cicrano,
que casou-se e separou-se do beltrano...
juntando tudo ...ah, não me diga... você
então é o mesmo...aquele do antigo... e por aí afora.
Depois de um suco, outro suco...
marcamos um encontro na casa do tal videomaker
para breve, muito breve. Quando eu me decidir...
mas sei que o tempo é muito é muito breve
e instável... por isso não posso me retardar demais.
sábado, 10 de dezembro de 2011
a estrela
A estrela caiu, logo depois da chuva,
quase ninguém viu,
era um relâmpago
um ângulo nela meio obtusa...
Rasgou o céu, engasgou zeus...
porque a estrela errou o alvo,
caiu num largo lago,
um poço de fundo de quintal.
Mergulhou na terra escura,
estrela não era semente nem fruto maduro,
caiu por um cálculo erroneo
de uma mente obscura.
Se era lua, planeta, sol ou outra invenção,
ela mesma não sabia se definir....
olhou em volta nem era sertão,
era terra dura, terra pura, torrão!
Já nasceu na claridade, nunca se meteu em trevas...
sua cor quente brilhante, brilhava,
arco iris flutuante sobre a branca neve...
que ao simples pensar dela se derrete.
E agora que estrela mergulha
no caos da terra sem eira sem beira
sua luz de profunda candura,
suspeita apagada fraude rasteira...
Qual nada luz de estrela não se apaga,
mesmo depois de todo clarão da madrugada,
desmanchada no solar da lumiada
raios de sol sobre a matinada...
ainda segue a estrela atras da nuviada,
cantarolando o céu do amanhecer...
como se o sumiço fosse nada,
diante da possibilidade do seu voltar a ser.
quase ninguém viu,
era um relâmpago
um ângulo nela meio obtusa...
Rasgou o céu, engasgou zeus...
porque a estrela errou o alvo,
caiu num largo lago,
um poço de fundo de quintal.
Mergulhou na terra escura,
estrela não era semente nem fruto maduro,
caiu por um cálculo erroneo
de uma mente obscura.
Se era lua, planeta, sol ou outra invenção,
ela mesma não sabia se definir....
olhou em volta nem era sertão,
era terra dura, terra pura, torrão!
Já nasceu na claridade, nunca se meteu em trevas...
sua cor quente brilhante, brilhava,
arco iris flutuante sobre a branca neve...
que ao simples pensar dela se derrete.
E agora que estrela mergulha
no caos da terra sem eira sem beira
sua luz de profunda candura,
suspeita apagada fraude rasteira...
Qual nada luz de estrela não se apaga,
mesmo depois de todo clarão da madrugada,
desmanchada no solar da lumiada
raios de sol sobre a matinada...
ainda segue a estrela atras da nuviada,
cantarolando o céu do amanhecer...
como se o sumiço fosse nada,
diante da possibilidade do seu voltar a ser.
escola
As cidades são fascinantes
por alguns momentos... mas
o tédio da rotina e o balanço das perdas contínuas
podem causar o desajuste
que vemos hoje nas crianças e nos adolescentes
e uma das formas
de se combater isto antes que se torne
uma doença quase contagiosa ou coletiva
é a escola... tornar-se a representante
da natureza e ampliar seus dominios para além dos muros e da teoria.
sexta-feira, 9 de dezembro de 2011
A crítica
Não é crítica.
é poesia.
Não é hipocrisia é sonho mesmo.
é remédio do dia dia
do dia a esmo.
Para ser crítica
devia ser analítica.
Ser etilista de elitismo
e partidária inteira do positivismo.
Sou positivista de polegar e de boa vista...
os demais dedos são comunistas de comuns..
minimalistas e simplistas, convictos em manias
são unidos em suas filosofias.
Para criticar preciso de boas nuvens,
de superioridade contundente,
para que possa ver plenamente,
e conhecer todas as minuciosidades
das quatro pernas da mesa,
dos quatro cantos de sua fortaleza
e a superficidade perfeita
da sua superficie.
Além de tudo... precisaria conhecer "Tudo"
que se põe na mesa. Até suas incertezas.
E mais correto da crítica,
e viver além, muito além da realidade
descrita no quadro apresentado como arte.
é poesia.
Não é hipocrisia é sonho mesmo.
é remédio do dia dia
do dia a esmo.
Para ser crítica
devia ser analítica.
Ser etilista de elitismo
e partidária inteira do positivismo.
Sou positivista de polegar e de boa vista...
os demais dedos são comunistas de comuns..
minimalistas e simplistas, convictos em manias
são unidos em suas filosofias.
Para criticar preciso de boas nuvens,
de superioridade contundente,
para que possa ver plenamente,
e conhecer todas as minuciosidades
das quatro pernas da mesa,
dos quatro cantos de sua fortaleza
e a superficidade perfeita
da sua superficie.
Além de tudo... precisaria conhecer "Tudo"
que se põe na mesa. Até suas incertezas.
E mais correto da crítica,
e viver além, muito além da realidade
descrita no quadro apresentado como arte.
quinta-feira, 8 de dezembro de 2011
segunda-feira, 5 de dezembro de 2011
arte e manha
Pois não é o quadro que conta.
O quadro é o que se vê...o que se mostra
não é a música,
a música é o que se ouve...o que se mostra.
Arte é uma postura de candura
diante da dor...diante do amor,
arte é a vida tecida,
ponto por ponta, sem saida...
sem esperar uma porta aberta,
arte é a porta que nunca fecha.
um artista não é exatamente o pintor de uma quadro
o compositor de uma música,
o escritor de um livro,
o escultor de uma forma...
arte é a postura de uma pessoa qualquer que adota
o amor ao próximo, isto se aplica a toda pessoa do planeta,
que ao usar sua inteligência em prol da melhoria
das condições de desenvolvimento
do seu semelhante, bem como de si mesmo, também do seu meio ambiante,
e meio ambiente coletivo...
estará adotando uma postura artística...
arte estética ética, carater...personalidade...!
Todos tem este dom.
O quadro é o que se vê...o que se mostra
não é a música,
a música é o que se ouve...o que se mostra.
Arte é uma postura de candura
diante da dor...diante do amor,
arte é a vida tecida,
ponto por ponta, sem saida...
sem esperar uma porta aberta,
arte é a porta que nunca fecha.
um artista não é exatamente o pintor de uma quadro
o compositor de uma música,
o escritor de um livro,
o escultor de uma forma...
arte é a postura de uma pessoa qualquer que adota
o amor ao próximo, isto se aplica a toda pessoa do planeta,
que ao usar sua inteligência em prol da melhoria
das condições de desenvolvimento
do seu semelhante, bem como de si mesmo, também do seu meio ambiante,
e meio ambiente coletivo...
estará adotando uma postura artística...
arte estética ética, carater...personalidade...!
Todos tem este dom.
O trono, o reino e o rei!
O homem é ativista da vaidade,
e na sua vaidade é sempre sincero,
não contente com montanhas e vales,
construiu também seus castelos.
Da árvore nobre cortou a vida,
às duras e sinceras machadadas,
arrastou-a pelos rios e terras,
partida ferida expulsa as feras.
com inveja da macacada
que aos bandos se dependuravam pelos galhos,
os homens fizeram tronos,
e sobre os troncos governaram!
Depois fatiou ainda mais a carne
da verde e silenciosa da materia,
criou o papel escreveu as leis,
e nisto tudo ele ainda é hoje sincero...
Estudou Deus com minuciosa atenção
fez fumaça e fez fogueira da ingênua evolução...
jurou verdades que rasgou sem perdão
depois fez um templo para oração.
Enquanto isto alguns escravos vasculhavam céus e terras
em busca de mais riquezas para enfeitar seus castelos...
e nisto tudo ainda hoje
ele é muito sincero...
E eu relevo sua inocente paixão pela terra,
que os seduz, à paz, senão à guerra,
a amontoar as montanhas de ouro, diamante,
e outras infinitas quimeras...que tiradas
de seu esconderijo secreto, o leito do rio
o seio da pedra... se tornam cobiça fatal
capaz de mover as catapultas de todas as eras
e incrementar a disputa entre o bem e o mal.
took the life of the noble treethe hard axes, sincere.
dragged her by rivers and valleys
wound, drove the beasts.
jealous of monkeys
flocks that are hung in the branches,
men made thrones
and ruled on the trunks!
They then further sliced green flesh
the green and quiet of the matter,
they created the paper and wrote the laws,
and these things are very sincere.
They studied "God" with painstaking effort
did smoke and fire of naive evolution ...
swore to the truth that ripped mercilessly
then made a temple to pray for others!
Meanwhile some slaves searched heaven and earth
for more wealth to decorate their castles ...
and it all today
He is very honest ...
And I support his innocent passion for the land,
that seduces them and me also to peace but to war,
to pile up mountains of gold, diamond,
and myriad other chimeras that shot ...
his secret hideout, the riverbed
the heart of stone ... become fatal greed
able to move the catapults of all ages
and enhance the fight between good and evil.
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