domingo, 1 de maio de 2016

a poesia é humana porem egoriginária...

É obvio:
O poeta mente, quanto mais mente mais encanta,
transforma  dor em rima,
sua  mentira,  ira, em relevo
como tal me atrevo
querer sê-lo, por enlevo
e não por pranto.

Se quisesse ser jornalista,
trazer o fato a risca,
tinha me atado ao círculo...

se quisesse contar a verdade
esta justa muda surda e  injusta
me atava a realidade não sonhava...

se quisesse ser claro, às claras,
decorava as regras do jogo,
e trocava o infinito por nada.

e mesmo que não quisesse ser sério
mas que fosse fofoca sincera
me atava aos fatos...

mas que saco não tenho
para travar tanto empenho
diante do não saber do nada!






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